La Pluie crame le bitume de son soupir sonore,
Et sur le zinc brumeux et l'orageuse ardoise
Aux toits des vieilles villes aux manteau incolore,
Roule en silence la triste mélancolie.
Les chats frôlent les sanglots de leur pattes indécises,
Et sans vont, gris fantômes, aux murmures de la Nuit.
Les candélabres anciens esquissent leurs eaux-fortes
Sur les pavés fanés sortis d'un autre siècle.
Cheminent quelques vieillards,
Aux allures d'outre-temps,
Aux frêle murmure du vent
Qui accompagne la grêle.
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