Une mélopée enveloppé de tristesse,
Dans ses tissus au plis grisés,
S'échappe aux souvenirs des vieux Automnes.
Le ciel est las, le ciel est lourd,
Et la radio, sur la commode,
De ses tourments ronronne encore :
- "Chrysanthèmes noirs, mauvaises augures,
D'une aube qui s'effeuille, lancinante,
Détroit des Pluies, allées sans bruits,
Pavés sans bruits. Mélancolie.
Monotone et tonne encore,
La corde de mon coeur-violoncelle,
Sur la balancelle de mes jadis,
Du vieux jardin aux bosquets gris."
Et mon encre hésitante s'écoule encore,
Sur le néant des parchemins,
Mémoire d'un chronomètre figé,
Ces quelques mots sans importances.