Monsieur Joe, dans sa maison,
Avec sa mine de papier rouge,
Joue du Chopin sur son piano.
Ses doigts se collent aux touches toutes jaunes,
Les touches se collent à son piano,
Le piano abîme le parquet.
C'est ça les meubles de Monsieur Joe.
Monsieur Joe, dans sa maison.
Avec sa mine de pas dormi,
Inscrit des mots sur du papier.
Sa plume toussote un peu trop fort,
Son encre se noie dans son papier,
Son papier s'imbibe de poèmes,
C'est ça l'travail de Monsieur Joe.
Monsieur Joe, dans sa maison ,
Avec sa mine d'encre et d'charbon,
Regarde un coup par la fenêtre.
Il regarde les enfants courir,
Les amoureux, main dans la main,
Les merles qui chantent de douces romances,
C'est ça l'ciné de Monsieur Joe.
Monsieur Joe, dans sa maison,
Avec ses yeux un peu humide,
Regarde des vieilles photos d'familles.
Il vois sa mère et puis son père,
Sa fille, son fils et ses p'tits fils.
Il se voit dans un parc fleurit,
En compagnie de son Amour.
C'est ça les larmes de Monsieur Joe.
Monsieur Joe, dans sa maison,
Avec sa mine de rides flétrit ,
Met un peu d'ordre sans son logis.
Il arrose ses bouquets de roses,
Ses hortensia, ses orchidées,
En compagnie de son écho.
C'est ça l'ménage chez Monsieur Joe.
Monsieur Joe, dans sa maison,
Avec sa mine pleine de souvenirs,
Se remémore les temps anciens.
Il caresse la robe orpheline,
Qui sommeil sur le vieux fauteuil,
Il rempli la gamelle du chien,
Il sort les bonbons pour les p'tits,
Il fait tout ça, par réflexe,
Ou peut être par nostalgie.
C'est ça la vie de Monsieur Joe.
Mais Monsieur Joe, quand il sort dans la rue,
C'est comme un rayon de Soleil,
Avec son sourire pleins de merveilles,
Avec ses yeux remplis de rêves,
Quand il croise le regard des autres,
ça leur met de la lumière au fond du coeur,
Et ça leur apporte amour et bonheur.
C'est ça la don de Monsieur Joe.
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